Il nostro ardore è un fuoco che divampa, come un incendio boschivo, inarrestabile, ineluttabile. La nostra essenza perpetua, divina è testimone della grandezza del nostro creatore e di riflesso del nostro stesso lignaggio. Piegati, ma non distrutti.

Fummo spinti sottocoperta con estrema ferocia. L’acciaio delle catene lacerava la carne dei polsi, delle caviglie e del collo. Ci resero ciechi nell’oscurità, sentimmo i morsi della fame, ci resero rassegnati ed obbedienti, consapevoli che quando avremmo rivisto il cielo stellato, sarebbe stato quello di un altro cielo.

Sono spiriti liberi e come tali non accettano di soggiogare a rigide e ferree regole, né è possibile imbrigliare il loro pensiero con la forza. Cavalcano i venti impetuosi e come essi sono in costante movimento, imprevedibili. Nel cuore di Tyrse, nell’antica città-tempio di Mora vivono reclusi dal mondo.

Con passo leggero camminiamo su un tappeto di foglie, in una foresta che ormai chiamiamo casa. Echeggiano tra le fronde degli alberi le canzoni delle nostre sorelle e dei nostri fratelli. E tu, usurpatore, invasore, distruttore del creato. Ascolta i nostri lamenti. Questo canto è per te. È il nostro inno alla vita, il nostro canto di una vittoria che verrà. Vieni, vieni verso di noi. La nostra voce sarà l’ultima cosa che udirai.